Y al segundo día, … bellotas.

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Vuelve a ser hoy Badajoz territorio de ideas; las hay que ya han atravesado el atlántico, como si fuese una compensación obligada porque otras han venido con ganas de instalarse aquí. Veo a tanta gente con la que hablar y vincular que hoy sería ocasión de hacer un poderoso vínculo para todas y cada una de las palabras que escribo.
Acabo de presenciar y escuchar atento al panel de conocedores de la administración electrónica y me ha surgido un atrevimiento que lo escribo para el consorcio blogoesférico y que dice así: de ordinario, suele ocurrir que la gestión administrativa se dirime entre una persona que es la administradora, otra persona que es la administrada y una máquina que se coloca al medio de tal forma, que la pantalla sólo la ve aquella que administra; y la persona administrada sólo percibe las espaldas de la máquina. Parecería, buscando en algo la igualdad, que la persona administrada debiera tener también la posibilidad de tener acceso a la información que maneja la pantalla. Eso requiere diseñar ya un ordenador que tenga doble pantalla: una para la administración y otra para el administrado.

Esa sería la primera fase; la segunda vendría cuando dotásemos a tal máquina de un segundo teclado para que fuese manejado por el ciudadano. ¿Es muy atrevido esto?

Mientras tanto se quiera responder a este atrevimiento, he dejado medio saco de bellotas, mil folletos explicativos y una bolsita de plástico transparente para que las personas asistentes siembren bellotas a su regreso.

Para que veáis lo importante que siguen siendo las viejas tecnologías.

Goyo

30-nov-06

Un añito y otra vela.

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Santos Domínguez Ramos, extremeño literato, acaba de darnos y darse una alegría: la organización de la 2ª edición del Salón del Libro de Barcelona ha incluido tanto al Bosque Extranjero, como a la revista Encuentros. De lecturas y lectores en la selecta lista de blogs recomendados. Éste último sólo ha necesitado escasamente un añito para recoger tamaño reconocimiento.
Libreros y lectores en gremios conectados dan otro empuje y ánimo a la calidad de las cosas que de manera positiva queremos seguir haciendo en Extremadura para exportar allá donde se quiera importar.
Gracias Santos por elevarnos. Así es más fácil seguir siendo positivo.

Goyo
26-nov-06

Sobre cuatro mil muertos

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Otra vez, padre, ha brotado de la tele el recuerdo de la Plaza de Toros de Badajoz; resulta que unos viejos periodistas han recopilado nombres y fotos de aquellos corresponsales de guerra de los años 30 y 40.

Allí estuvieron, en el agujero rojo de la plaza, con fotos en blanco y negro, en vida y luto. Una de las fotos sirve para clavar aplastados a cuarenta y tres cuerpos en la arena, medio los cubren chaquetas raídas y pantalones pobres. Están en el desorden que dicta la muerte y solo son cuarenta y tres. Algunos manchones oscuros acompañas a los cadáveres, unos son alargados y otros no se atreven a alejarse de los cuerpos. Dicen que eso era sangre. Negra?

Sólo son cuarenta y tres de la foto y cien veces más sería como cuatro mil. Cien veces más sangre, cien veces más jornaleros y maestros, labradores y silleros, los del puño cerrado, los de las madres en luto,…

Uno de aquellos reporteros afirmó que la sangre salió por la puerta de la Plaza de Toros de Badajoz y corría leve junto al adoquín.

Hoy, tapando lo que fue aquella plaza y la sangre de los cuatro mil represaliados, se levanta el Palacio de Congresos de la ciudad de Badajoz, que nos ha mostrado estas dos últimas semanas la exposición más orgullosa y cumplida de cuantas he visto sobre Extremadura. La que dará que hablar y hará callar.

Paredes, techos, paneles, vídeos, expositores,… mezclaban con armonía el pasado y el presente, los logros de nuestra sociedad fecunda y las añoranzas contagiosas de ojos húmedos.

Y allí mismo también, bajo nuestros pies, amplios huecos cubiertos con cristales firmes dejaban ver las maletas de la huída, el pasaje a Buenos Aires, el exilio a México, la pluma de las cartas,…

Puede que la superación explique que allí en aquel suelo no hubiese ni un harapo, ni una mancha de rojo oscurecido, ni un llanto atragantado, ni un grito lejano e incomprensible,…

Dejadme que ponga estos versos para que la memoria vuelva a hincharse.

Y si la muere es la muerte,
¿qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda? F.G. Lorca

Goyo
21-nov-06

En noviembre, todo prende.

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Desde hace doce años, todos los meses de noviembre los dedico esencialmente a intentar extender la idea de que es relativamente fácil reforestar; basta a compañar la intención con un puñadito de bellotas, perderse por el campo y esconder algunas de ellas entre otros matojos, al lado de una peña, cerca de un camino,…

Desde hace ese tiempo, busco colaboración y ayuda para esta apuesta que hoy recomienzo con esta cartita destinada a cualquier persona sensible.

A lo largo del tiempo, nuestras conciencias almacenan valores nuevos, ilusiones frescas, deseos confirmados,… justo por mero equilibruio nos reconocemos también en los errores que deseamos superar y en los recuerdos de las confusiones y desaciertos que protagonizamos. A veces surgen ocasiones para sentirnos en positivo, incluso en esta sociedad nuestra tan primermundista ocurren casos para alimentar nuestro aburrido altruísmo.

El alcornoque, la encina,… estos árboles, junto con la cultura del olivo, de la vid, de la higuera,… constituyen nuestras comparsas esenciales, tozudamente persistentes pese a que se presenten más escasas y distantres de nuestra ajetreada cotidianeidad.

Arrímate al futuro sembrando una bellota, tú que sabes ser sensible; rompe un poquito de tierra para que crezcan lentas, que sólo podemos acercarnos a la sabiduría cuando desprecdiamos nuestros prejuicios.

Que el tiempo te lo premie.

Goyo
17-nov-06

El viaje

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Huyo de Madrid hacia Extremadura pese al cariñoso trato que recibo de mis tantas y buenas amistades; el tren nos desliza por el mismo camino que el sol toma una vez despertado: rumbo al oeste. La quieta mañana distribuye a los pasajeros con tanto acierto, que el revisor presenta un aire cansino de pura confianza. A mi lado izquierdo, un grupo de tres jóvenes rompen la templanza del vagón a base de bostezos que utilizan como arma de blandir notoriedad.

Bosteza uno y ríen los otros dos y sus risotadas, lamentablemente, acercan a los tres al terreno de las imbecilidades. Comentan cómo Savater habla inglés. Aparecen los primeros indicios de que tal vez sean universitarios. Engolan la voz, uno de ellos añade además volumen extra para que se note. «Joder … ¿te diste cuenta cómo viste Savater? Viste con ropa de marca» . Y proclaman algunas prendas con tal faroleo que la universidad parece desplomarse. Que dicen que el Gallardón había dicho no sé qué cosa al oído y, naturalmente, ellos podían anunciarlo con estudiada chulería sin necesidad de usar voz callada.

Que a lo mejor querían hacerse los niñatos pero en ese intento y viaje tropezaban tantas veces en la vergüenza ajena, que la otra parte del vagón buscábamos miradas cómplices con las que compartir el decaimiento. El trío se incrusta cada vez más en un perfume sonoro repelente, suenan palabras frescachonas y risas que deben empujarse y sonrisa torcida, de labios torcidos y de miradas torcidas.

Dejan que el eco vibre al fondo del paladar, tocando la úvula y pisan los asientos como por tener algo firme. Sale de nuevo la risa falsa que sale cuando no se deja reposar el dorso de la lengua. Hablan como de un colegio. Hablan como algo del Gran Capitán. Y uno dice que tiene una prima que está bastante buena. Y hablan de las Nuevas Tecnologías. Y dicen que como eso es un servicio público se hace lo que le sale la POLLA (lo escribo con mayúscula porque la palabra la decía con todas las letras mayúsculas) y que su padre va a cazar mañana y que está hasta la POLLA de tirar y que es un escándalo cuando duerme con los ronquidos que da.

Una vez miro y uno me mira como con cara de asustado. Olían como si fueran de oro y poder, como de grandes y aumentadas fortunas venía el aroma.

«Â¿Qué hace una niña tan guapa aquí sola?» le dije mientras yo iba con la cabeza dentro de los cascos; le agarro la mano,… yo ya la conocía, yo sabía todos lo que se había comido y me dice la guarra que ya se ha comido a diecinueve tíos. La Sara y la Isabel son una guarras,… que además, yo no hago nada ¿sabes?, vienen a mí, la joputa…

El tren anuncia una parada. Se bajan los tres para que el silencio se instale en el vagón, como si acabase de coger el tren en Talavera.

Surge de nuevo el convoy atravesando llanos, entrándose en la mañana luminosa que está alumbrado allí, un poco más allá toda Extremadura; miro hacia atrás por la ventanilla y una especie de niebla de color gris mierda parece que quiere posarse sobre la ciudad.

Goyo
13-nov-06Â

GIJ, esto no hay quien lo detenga.

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Mi hija ha recibido un e-mail por el que le informan y la invitan a un coffee break en Cáceres, ideado por el Gabinete de Iniciativa Joven de la Junta de Extremadura (GIJ), a celebrar durante el viernes 10 y el 11 sábado de este mes. Actividad tan creativa como creativos han de querer ser los invitados y al que no puedo ir porque con la intención de ser creativo, se me acumulan los centros creativos: mi escuela y el grupo fresco de veinte talentos infantiles, mi pueblo con un vecindario de casi cinco mil avispados, mis amigos de las ideas que provocan la cena más creativa justamente este viernes en el Madrid ciudadano,…

No podré estar en ese encuentro de mis paisanos más despiertos, porque los compromisos elegidos y aceptados libremente, me retiran por día y medio de la viveza intelectual extremeña. Lo lamento, y me voy lleno de envidia tanto por quién no voy a ver como porque a quién voy a ver. También tengo un poquito de tristeza porque sigue habiendo algún dormido que no se cree la Extremadura Positiva.

Sólo hay un problema yo no lo llamaría coffee break, lo llamaría feria de ideas, la que haría itinerante por los pueblos de Extremadura.

Felicidades !!!

Goyo
08-nov-06

Eau de Narbona

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Un nuevo perfume acaba de lanzarse de cabeza al mercado, para la cabeza del mercado: Agua de Narbona.

Yo ya lo venía predicando desde que aprendí algo de aguas belgas de Chaudfontaine y Spa, desde que bebí por vez primera agua de Acebo, desde que me interesé por la física y por la química del agua, desde que permanezco desolado por las respuestas mágicas, infinitas y desagradecidas que a diario nos ofrece este planeta y la gentuza que lo pisoteamos.

Venía aprendiendo su valor adentrándome en la historia del agua de mi pueblo, después de conocer los entresijos de su ridículo y tosco precio, después, en fin, de reconocerme en horrorosa minoría de un impuesto por lo puesto.

Mis cuentas del 2001, en mi pueblo, me daban que gastábamos, de media, 176 litros por persona y día, que comparado con el consumo de sólo cincuenta años antes, con el agua que hoy utiliza una persona al día se cubrían las necesidades de diez familias de las de entonces. Así, con 30 euros al trimestre, una familia de cuatro miembros paga hoy la misma cantidad de agua que consumía a diario todo un pueblo de mil familias. Así de brusco, hasta el punto de creer que aún así somos más guarros que hace cincuenta años.

Y no solo esa es la historia del agua de Narbona, que también ha definido con exquisita precisión las tareas del urbanismo respetuoso de los arroyos, de las crecidas, de las lluvias, de las olas,… del agua en todas sus extensiones y propiedades; repito sin estulticia: extensiones y propiedades.

Como recordatorio amargo y distante, el agua predica sin éxito separadas lecciones; no sé si por que somos torpes o porque somos olvidadizos.

La ministra Narbona, ha expuesto a la intemperie del consumismo pudiente que el agua abusada debe tener un mayor soporte económico, que en lengua casera significa que el que derroche agua debe pagarla más cara; me parece injusto, debería pagarla con la cárcel que así se paga ya algo del desconcierto urbanístico.

Porque si no, los ricos tendrán agua y los sedientos serán pobres.

No es otra cosa la que ya tenemos, ¿tal vez sea otra la que meremos?

Goyo

06-nov-06

Noticias santas

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Los difuntos estarán sonriendo en este día tan suyo. Lo primero que detectan es que este mundo no haya tenido otra ocurrencia que asignar la aniversaria justo el día después de haber sido todos santos; como si no hubiese sido mejor para el control celestial haberlo designado justamente en orden inverso.

Después, el pueblo del Dios de Norteamérica tras la fiesta de Halloween, se enfurece porque un demócrata insinúa a los universitario que si no estudian terminarán como los soldaditos de Irak … pero ahora no me acuerdo qué iba yo a comentar sobre este asunto.

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Luego, en las islas de nuestro amigo Lobito Bueno, detienen borracho y emporrado al primer español que perdió el carné por puntos. La policía, lo ha sentado al margen de una larga carretera y le ha preguntado:¿te gusta conducir?.

Luego, Tele5 me vuelve a recordar que el perfume de lo chocarrero se impone por octavo mes consecutivo frente a planteamientos tan fecundos como nos presenta TVE2. Casi al final, contemplo la noticia de que se ha aprobado La Ley Orgánica «De protección de la Salud y de Lucha contra el Dopaje” pero el agua potable sigue siendo milagrosamente barata y la excelsa ministra Narbona no encuentra el apoyo que se merece (el agua y también ella).

Por fin, dejo para la última la recobra de que el vino tinto alarga la vida. Me alegro en reconocer que cultivo una pequeña viña que, a cambio, me abastece de un montón de vino tinto. Y en la viña tengo un pozo artesano que me recuerda el sabor del agua de manantiales escondidos.

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El santoral se cierra porque mañana tengo el privilegio de asistir al «ENCUENTRO EXTREMADURA EN EL MUNDO», ahí mismo, en el Badajoz que augura una plataforma logística de cultura ibérica. Pero eso lo explico mejor después de la visita.

Goyo

03-oct-06